Tiempos pasados

Resulta que este extraño viernes de visitas a tiendas de muebles lo he acabado en casa antes de lo previsto. Como mañana (o más bien dentro de unas horas) me toca currar, me he refugiado en mi salón, he encendido la tele y me he topado con el mítico Patxi Alonso retransmitiendo en La Sexta, una cadena de televisión nacional con un tufo a local que le costará sacarse de encima, el último partido de España en el Mundial de Corea y Japón, sí ése en el que el equipo de Camacho (¡¡¡Qué pasada de sobacos!!!) cayó en los penaltis contra los coreanos. Pues bien, al poco tiempo de haber encendido la tele me ha asaltado una certeza que me impide ahora conciliar el sueño: la selección que va a llevar España al próximo Mundial de Alemania es mucho peor que la que llevó a la anterior cita; es más, creo que tampoco tiene el nivel de las que acudieron a Francia o Estados Unidos, donde tampoco se comieron nada.

Así que aquí estoy, decepcionado, acojonado, preguntándome si merece la pena ilusionarse como siempre con las posibilidades que pueda tener España en el próximo Mundial, y entendiendo que, como la selección, mi vida ha tenido etapas mucho más sencillas y gratificantes que la actual. Por eso, en lugar de lamentarme de las muchas fases vitales en las que sé que fui más feliz (que son muchas), recurro a Jorge Manrique, que forma parte de una de esas épocas, aquella en la que era tan ingenuo como para pensar que tenía cualidades para flirtear con la poesía.

Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.

Sé que nunca volveré a ver a otro jugador que domine el juego aéreo como lo hacía Nadal. Estoy seguro de que jamás amaré a nadie como te amo a ti.